La irrealidad de la realidad es cuando uno inventa historias dentro de la misma para sentirse vivo, supongo que ese es el sino del soñador obsesivo, del indolente retazo de deshumnanidad que nos desepera en los sueños.

La vida deshumana llega a su principio y vuelve al encaje de bolillos en que se divierte, arrasando y asolando los pensamientos, reviviendo las ignominias de los sentimientos, asolada y atemorizada por los pavores de mi yo.

Y es ahí donde la soledad tiene, en sus adentros, aires de melancolía y tristeza, dónde se crea y recrea en la mentes y fraguándose en los hechos.

Ese es dolor solo de la soledad. Es ese ojalá que siempre será un ojalá hasta que encuentre un ahora, donde llamo a tu puerta sin anunciarme, vagabundeando entre palabras para disimular lo que mi boca no puede decir.

Necesito que la distancia se acorte como se acortan los murmullos, necesito recoger los arcoiris, rayar el sol tamizando realidades.

Escucho la lluvia caer sobre los cristales mojados, en los espejos de sus miradas, con aire de nostalgia: suave y melancólica; el día sigue gris como las olas que rompen en la costanera siguen azotando su desidia; gris, entre los edificios acartonados por el frío, gris, en la ponzoña de mis pensamientos matutinos, gris. Y al llover las miserias se lavan yéndose por las alcantarillas.

La realidad de la irrealidad es la misma palabra, la misma historia recontada y calculada.

Hoy he visto llover hacia arriba, reír entre sollozos, mirar sin ver, escuchar sin oir.

Hoy, he visto ponerse al sol de día y salir la luna. He visto burbujas de jabón en vez de nubes, surcando mares de nubes de algodón.

Hoy no he escuchado mentiras ni medias verdades.

Hoy me amabas hasta la saciedad, y sólo existía yo y sólo me querías tú.

Hoy he visto el mar verde y el cielo morado, y he bebido de sus efluvios hasta emborracharme de náufragos y mensajes en botellas.

Hoy he leído en tus ojos toda tu verdad: mi verdad.

Hoy escuché los trinos de los mirlos cantar sinfonías de violines.

Hoy me pareció que era mañana y todas las mañanas.

y de intentar recrear en palabras todas las imágenes que hemos vivido, que hemos visto, que nos han hecho llorar, reír, suspirar, rabiar, amar, soñar.

De intentar parar ese momento en el que fuimos alegres, en el que saboreamos el aroma dulce de la felicidad.

Llega el tiempo de pensar en los deseos venideros y no por futuros sino por deseables.
De volver a retomarlos como nuevos aunque sean añejos.

De ser mejores, más altos, más bellos, más nosotros y menos ellos.

Es hora de compartir lo que poco que tenemos y recibir lo mucho que nos dan.

Te propongo para que la vida sea menos indolora.

De dar gracias, de recuerdos, de amaneceres y ocasos, de dulces y salados, de encontrar, de buscar, de perder, de transgredir, de brindar, de luchar, de vencer.

Llega el tiempo de susurrar en el viento aquello que escondemos tan adentro, atascado, agazapado, triste; de ser más libres y volar.

De dejar de sentir que estamos solos para caminar acompañados de todo: nuestros pecados, nuestras cicatrices, nuestros desencantos, nuestros amantes y nuestros amores.

Es hora que se nos empañe la mirada y nos emocionemos y bailemos al son de la luna ese bello pasaje de tango en mi bemol.

Es hora de compartir y lo comparto contigo.

Tengo tantas cosas que querría querer y no me dejo.

Quisiera ser tan alto como las estatuas,para besar la luna todas las noches.

Quisiera un par de cámara en vez de ojos, para retener las imágenes en mis retinas y no olvidarlas jamás.

Quisiera una memoria grande para no olvidar tu cara, mi cara, su cara.

Quisiera una voz profunda, grave,con la que pronunciar tu nombre que quedara volando en el aire como una señal, como un eco.

Quisiera tener esos ojos directos que con sólo guiñártelos te conmoviese el alma.

Quisiera ser joven, infante, niño, para que mis payasadas no delaten mis travesuras,mis niñerías, mis vergüenzas y mis mal disimuladas "metedurasdepata".

Quisiera retener entre mis brazos el día y dejar la noche para arullarte, amarte, disfrutarte.

Quisiera tantas cosas que querría querer y sin embargo me conformo.

En el equipaje del destierro llevo mis pecados,
delatores de un mañana incierto,
de un presente vacío.

Llevo mis lágrimas y mis amores,
los deseos y pensamientos alzados al aire: "quisiera ser rayo de luz para iluminarte la cara,
calentarte por las mañanas y arrullarte por las noches en las faldas de la luna
y sentir tus retazos de amor"...
mas de tus dedos lánguidos y fríos sólo me queda tu adiós y tu indiferencia.

Acarreo mis pesares y mis quehaceres,
dejo tantos sueños que no me quedan nubes en que guarecerlos,
sólo llueven pensamientos.

Canto y en el desencanto de la realidad veo,
como entelado y vergonzosamente cruel,
mis olvidos paseándose altaneros, pálidos, reales.

Intento dibujar mis líneas como contínuas,
pero sólo garabateo puntos y rayas
en las dolencias de mis huesos
la infelicidad mora ávida de sinsentido.

Parafraseo, como para darme ánimos,
solitarios encuentros furtivos,
que me abofetean y me expulsan
en la ingenuidad del estar y el ser.

Y necesito respirar de tus efluvios,
para renacer en algo o alguien,
para revivir en alguine o algo.

En el equipaje del destierro sólo me faltas tú...que no te tengo.

De la noche negra me quedo con lo nuevo,
porque no me acuerdo de lo bueno.

De lo bueno nuevo no me quedo nada porque no lo encuentro.

Y sin embargo en esa misma oscuridad anduve,
sólo, cabizbajo, helado, cariacontecido, pesaroso y pensativo.

Anduve hasta calarme los huesos con los fríos pensamientos de felicidad oculta.

Sólo y con la soledad acompañándome pensé en tus falsos deseos.

Rememoré lo vivido entre un luz de tenue olvido.

De la noche negra me quedo con lo bueno,
porque no hay nada nuevo que sea bueno.

La ingenuidad es el arte de parecer que no afecta la realidad aunque te abofetee dos veces.

Es creer que nada se ve y que todo pasa cuando en verdad sucede y no te das cuenta.

Es en esos momentos cuando la zozobra se apodera del ser y evoca tantos momentos derrotados.

Y puede parecer vano y fútil pero si, duele pensar que es así.

Será por eso que me refugio en otros momentos y en otras palabras para esconderme de mis miedos.

La realidad me golpea donde siempre me duele que es en mis sueños, a lo mejor me bastaría con seguir inventado realidades a vivir en una nube.

Y busco culpables,
rabio con los parecidos,
me enemisto con los próximos,
amargo mi existencia,
para concluir que no vale la pena y sigo cambiando.

En la zozobra del estar me debato para seguir siendo.

Me pregunto muchas veces y me siento frustrado de no llegar a ningún sitio,
le doy vueltas y vueltas
y las preguntas se me agolpan en la cabeza.

Estoy defraudado de no ser más que lo que soy
faltándome ese ansia para ser yo mismo.

Sigo buscando esa pregunta que no encuentro en mí,
vacíamente en mi.

Todo se reduce a la realidad de la funcionalidad,
la practicidad de las cosas,
de los hechos,
de las ideas.

Atormentado,
sigo,
hasta en profundas pesadillas,
peleándome con algo que, en definitiva, soy yo disfrazado.

Resigo llenándome la cabeza de invenciones y sueños.
Pregunto al aire con retórica: me responde con imágenes.

Entonces, sólo entonces, dejo evadir todos mis pesares
para formar nubes de interrogantes.

Recurro al pasado como algo nuevo,
siento el presente como antiguo.

Quisiera quedarme amando lo amado y empezar cada día como ese día
en que lloraste por el engaño,
gritaste por la envidia,
en que volviste a ser tú otra vez.

Vuelvo al inicio y me sigo preguntando.

(Dedicado a todos los que se pregunta algo o alguien)